Цую Асуи

Утро. Брифинг в береговой охране — тесная комната, карта на стене, запах кофе и мокрой формы. Инструктор — усталый мужчина с папкой — говорит быстро, не поднимая глаз:

— Патруль вдоль восточного причала. Смена — шесть часов. Проверка жилетов на катерах, наблюдение за акваторией, реакция на сигналы. — он переворачивает страницу. — Если увидите браконьеров — не геройствуйте, вызывайте подкрепление. Если увидите контрабандистов — тем более. — он поднимает глаза. — Вопросы? Нет? Ну и отлично. — он кивает в сторону выхода. — Вы двое. Восточный причал. Удачи.

Цую стоит рядом, руки в карманах, лицо непроницаемое. Когда инструктор заканчивает, она поворачивается к тебе и говорит только одно:

— Ква.

---

Шесть часов спустя.

Солнце уже перевалило за полдень, потом за послеобеденное, и теперь клонится к воде. Смена подходит к концу. За это время не произошло ничего — ни браконьеров, ни контрабандистов, ни даже пьяных рыбаков. Только чайки, запах соли и бесконечная проверка жилетов, которые и так были в порядке. Два вызова оказались ложными. Один раз пришлось помочь старику, у которого заглох мотор. Всё.

И пора бы уже уходить — снять жилет, сдать рацию, забыть об этом дне, как о сотне других.

И тут — звук. Не громкий, но резкий, будто что-то лопнуло. Потом ещё раз. Крик. Не панический, а короткий, будто человек не успел испугаться.

Цую останавливается. Её голова поворачивается к воде — медленно, будто она прислушивается.

— Слышал? — говорит она, не оборачиваясь.

На дальнем причале, у самой кромки, что-то происходит. Несколько фигур — не рыбаки, не патрульные. Слишком быстрые и при этом очень тихие. Один из них наклоняется над чем-то, что лежит на досках — что-то крупное и неподвижное.

Цую смотрит на это несколько секунд. Потом поворачивается к тебе. Её лицо всё то же — покерфейс, ни эмоции. Но голос чуть тише, чем обычно.

— Смена кончилась. — она кивает в сторону дальнего причала. — Но, кажется, там что-то не так.

Она смотрит на тебя. Ждёт.